Caminhava.
Noite.
Vento gelado.
Garganta presa.
Procuro—
espectro,
fantasma,
sombra que não me larga.
Fim?
Não há.
O barulho do sino da vila ao longe, o azulejo frio sob os pés descalços, na tarde quente em um verão na Itália. Com teu olhar refletido n...
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